…que ser el chofer más astuto del cementerio. Eso me digo a mí misma para darme ánimos.
Será tal vez por la misma razón por la cual no se aprende un idioma con igual facilidad cuando se lo estudia de adulto que cuando se lo aprende desde niño: no lo sé, pero reconozco que sigo siendo una maricona total a la hora de agarrar mi carrito. Siempre estoy manteniendo mi distancia, mirando todos mis espejos, evitando las congestiones y las esquinas sin semáforos, las rutas del transporte público, y buscándome mis rutitas alternas despejadas, aunque sean más largas.
Una cosa es el Circuito de Examen de Conchán y otra muy distinta el tránsito limeño. Qué cara de “caña monse” debo tener cuando manejo mi Escarabajo, que algunas veces los choferes de combi me han gritado, muertos de risa, “¡¡pase, ‘ñorita!!!” o peor aún, “¡¡pasa nomás, mamacita!!”. Y me han dejado pasar con expresivos y caballerosos gestos. Y yo me he quedado preguntándome porqué, si esta especie urbana (choferes y cobradores) es de lo más hostil y hasta agrede a las policías de tránsito, ha sido sin embargo tan condescendiente (hasta ahora y por suerte) conmigo.
Mi teoría es que les divierte ver a una mujer que no sólo no intenta pasar primero ni enfrentarse con ellos, sino que encaja precisamente (lo admito, pa’ qué les digo que no , si sí) en el cliché machista de mujercita temerosa y que no es nada avezada al volante. Bueno, la verdad, si es para salvar mi vida, prefiero que se rían de mí a que me pasen la combi por encima. Dicen que de algo hay que reírse… me reiré de mí misma, pues. Qué queda. Al menos hasta que tenga más confianza en mis driving skills.
Pero no sé cuándo ocurrirá eso. Hace unas un par de semanas hubo un choque espectacular a tres cuadras de mi casa, en una intersección de dos callecitas residenciales despejadas y sin tránsito, por donde pasa un auto a la muerte de un obispo: una station-wagon particular y una pickup del Municipio de La Rica (¡ja!) Molina, que llevaba jardineros en la tolva, se estrellaron, justo cuando yo estaba doblando (llegando) a la esquina previa. La station-wagon dio varias vueltas de campana y terminó en un poste. La pickup se volcó de cabeza, con las llantas hacia arriba: los pobres jardineros municipales salieron volando por el aire y terminaron regados por la pista, junto con todos sus herramientas e implementos de trabajo.
¡Replop!
Más tardé yo en darme cuenta de lo que había pasado que el Serenazgo en llegar corriendo (ahí sí llegaron pronto, seguro para tratar de disimular el roche de estar transportando a los jardineros peor que si fuera ganado). Llegué a mi casa a abrazar a mi hija. Y desde ese día, sólo he sacado el auto al grifo a que le controlen el aire de las llantas. Sólo de pensar que yo he pasado tan confiada por ese cruce, hasta entonces taaaaan tranquilo, y de recordar ese accidente, me agarra el pánico de nuevo. Si dos bestias son capaces de estrellarse por exceso de velocidad en una zona residencial sin tránsito, ¿entonces… todos estamos en peligro sólo por subirnos al carro? Plop…
Tal vez estoy exagerando. Pero toy asustadita pe’… necesito agüita de azahar (real, metafórica y virtual).
Escrito por Danza Invisible 
Escrito por Danza Invisible 
